Dijonctée

Par un coup de jus ?
Ou un coup de foudre ?

Chantier

Le jour on monte ?
La nuit on démonte ?

Des échafaudages
Pour les rêves, les envies
Et des insomnies
Où tout se déconstruit.

Des plans, des sens, des outils
Pour des idées, des écrits
Qui finissent en gravats, 
Eux aussi.

Des constructions, des cloisons
Un mur en pierre
Des labyrinthes de théories
Et Escher,  l'infini
Tombent en poussière

Tout craque, s'effondre et se détruit
Mémoire qui flanche
Et Crie
Notre tête sous la scie

On monte, 
On tombe,
Notre esprit en charpie.

On reconstruit ?